JuanMapu

Ni como en Rosario o Buenos Aires, ni como en la Motolínea del DF, mucho menos la 18 de Pereira. A la 16 de Denver --los cabrones la llaman 16th Street Mall y me resisto-- solo hay que verla como ganancia: aquí se puede caminar, los buses usan biocombustible y son gratis, el tranvía le pasa cerca, se recicla. Quería caminarla desde que cerré la fría puerta de la habitación en ese lugar de nadie que es un hotel de lujo. Pensaba en mi lugar en Washington Heights. Allá tan solo, probablemente sin gato, con Ignacio y Bernardo por unas horas. Pensaba en lo bonito que está quedando.

Cuando caminaba la 16 de Denver me volví a sentir solo en este mundo. Me pensé solo y hambriento. Solemne como si fuera un trance y no house music. Sin soul y hambriento de un lado para el otro hasta que puse el culo en Marlowe's por razones netamente literarias. Por superstición y también porque me vi detective. Inquieto. Me acordé que a la salida del hotel abrace a Ernesto. Tenía afecto en sus ojos y yo unas ganas de abrazo. "Aquí no me puedo quedar. Los beneficios los necesito para cuando este enfermo y aquí me estoy enfermando, entonces para que esperar Ernesto, mejor prevenir que curar, los beneficios los resolverá uno". La pista, el testimonio, cambiamos frustraciones con Ernesto. Sorprende que todavía andemos tan felices.

Se vive como si fuera los últimos días. La película de Van Sant sin suicida. La película de Van Sant igual de lenta y con estos momentos. La tv que da ordenes, la tv que se apaga.