Un señor juega fútbol con unos niños en uniforme de colegio. Saco de la nevera una pulpa de mamey. Los novios se sientan en las piedras. La bicicleta dice que quiere salir.
Pasó el invierno. Ahora hay que pensar en evitar el próximo. Sólo acogiendo el calor hasta hacerlo mío. Sudor, sudor.
Tarde que temprano el frío me sacará de Nueva York. Me aterroriza tanto como la idea de vivir lejos de aquí, así que tiene que ser un cosa temporal.
Lejos de Nueva York. Un asunto para pensarlo dos veces. El primo Venur lleva seis años fuera de la Ciudad: "No me he amañado un solo día, igual a Nueva York no hay".
La ciudad es visual, de postales. Cuando llega el calor todo lo bueno de ella se triplica. Más imágenes, más música, más fiestas, más agua, más cuerpos expuestos, más líbido.
Hay atrevidos que se quejan del verano. Que se vayan a Alaska entonces.
