* JuanMapu - Vida en Nueva York

It is healthy to do good for yourself, so here some words from fresh readings, views and sounds...

¡Que viva la música!
Nada dura siempre. La salsa gusta porque pega como las relaciones tormentosas de porque te quiero te aporrio. Cerrar la novela de Caicedo fue como cuando el DJ apaga el equipo. Pero con la buena música retumbando en la cabeza por días --me acordé que los sonidos no dejan huellas y todo el ensayo de Borges sobre el tiempo y lo que somos--. Hasta que le metí el colmillo a algo que pude leer 10 años antes, pero bueno, nunca es tarde, además mejor ahora que ando tan vivo; después de probar los hongos; sabiendo que puedo bailar salsa llevando a las hembras; y haber sido perseguido por nombres yorubas.

It was good to have the face of actor Elias Koteas as my first face of Gary Gilmore. I heard of him from the media but the most recent reference I had was the one from Rafael Chaparro Madiedo novel "Opio en las nubes" ("Opium in the clouds"). In that book, Gary Gilmore is Gary Gilmour, a mix of the american criminal that requested the fulfilling of his death sentence after a 10 years ban on executions in United States, and Pink Floyd's David Gilmour. Also a condemed to death inmate, this Gary dies in the electric chair and wears a blue shirt instead of the white. That Gary got into my heart because he loved mornings more than noting, that Gary "had a slight sensation that the best in life happened in the mornings. Mornings were a transparent lapse of time, a thin invisible line where dreams, words, parks and whiskey weave in. He was convinced that woman were made in the mornings." That is one of my favorite lines ever.

Caught by Chaparro's abstraction of Gary I could not resist to give him a human form once I knew they would project "Shot in the heart," a film by Agnieszka Holland, based on the memoir written by Gary's brother Mikal Gilmore. Not the best movie, but it has a good casting, starting with Koteas as Gary (Koteas is Vaughan in David Cronenberg's "Crash"). He played a hard, energetic, touching Gary. The film taught me the original Gary wore white clothes during prison and tied his sneakers with red and blue shoelaces, like some kind of santero --plus the story of his family has a haunted house and many supersticions. I also learned he was a fan of Johnny Cash.

After some YouTube research I found that Tommy Lee Jones also performed as Gary for the adaptation of Norman Mailer's "Executioners Song", and, of course, I saw real Gary, very similar to Koteas.

From all that, I decide to create a Gary. Mine is Gary Gilmour Cash. He is a santero, loves mornings and feeds cats. He also likes freedom and pleads for beauty.

On a Harper's magazine from November 2008 that I found in the subway there is an excerpt from "And the Hippos Were Boiled in Their Tanks", a novel co-authored by William S. Burroughs and Jack Kerouac in 1945 but published last year. The excerpt is from a Burroughs part and it begins with a girl refusing to have dinner with some friends because she was broke, even though she was being invited by one of them, who later told the story to rest. One of the guys said, "People get silly ideas." Then the narrator comes with this: "'Yeah,' I said, 'but you're an artist. You don't believe in decency and honesty and gratitude.'"

It took me around a while but I finally went throughout 8 essays from Portuguese sociologist Boaventura de Sousa Santos. Sociology is boring and difficult to read, but still de Sousa Santos is a highly recommended reading. It should be in your bookshelves my fellow comrades. Active in the Social World Forum, de Sousa Santos outlines a series of alternatives to approach a more inclusive world, far from the capitalist practices and social fascisms of the liberal democracy.

Through concepts like ecology of knowledge, he boldly explains the current crises and proposes ways to challenge the hegemonies of global capitalism. He states socialism is endless democracy. De Sousa Santos advocates for a democratic look to employment, which includes a reduction of the hours of the workweek and flexibility of immigration laws towards a denationalization of citizenship.

Please take a look to the articles of his website.

Since last week, I scheduled myself for the Believer Magazine, McSweeney's writers panel from the Word for Word Author series at Bryant Park. I needed to hear other writers writing and thoughts, which is a feeling that is becoming as usual as going to listen and dance other DJs.

The night before to the panel, I decided to ride my bike there and basically have my longest ride of the summer: All the way to Bryant Park, then to Tribeca to pick up my new records (I finally got The Revenge remix of Marvin Gaye's "Heavy Love Affair"!) and then come back to Washington Heights, my home sweet hood. I was very on time for the panel and lucky enough to find a good seat, next to a red hair girl I had seen before. After the panel I got a copy of the Believer's music issue, so I put more weight than the expected on the come back ride. My shoulders felt it and by 110th Street I was ready to walk and have a break with Rossy.

Going to the panel turned out to be a good thing to do. (At the end of the day that's why I am New York City). The substitute moderator Amanda Stern had a sharp sense of humor and writers Joe Hagan, Jessica Anthony, James Hannaham, Arthur Phillips and Brandon Stosuy told good life stories and gave a broad inside of the publishing world.

What I wasn't expecting was them talking about music and writing. Four of them happened to have written about music and although Anthony did not write on music she said her novel The Convalescent was for Queen. As a writer that happens to be a DJ, former editor of a music site and with a writing project that involves a lot of music (house) in mind, the panel came in the nick of time. Here some random notes I took:

"Writing about music is about the feelings people have with."
"You can finish writing about the sound of a city when you write about music."
"You don't need technical expertise."
"Writing is creating sounds, the sounds inside your head."

This is blog is almost six years old. I've been very consistent. It's been almost a year since I decided to write just in English.

I missed writing in Spanish here although I been writing in Spanish in other places. I still don't figure how this language thing works for me. I'm fluent in Spanish but somehow I feel comfortable in English even knowing that I make a lot of grammatical mistakes. The comfortability is just for this blog writing though.

Also during this past year I have read books that I should have read before. Those cult inspiring pieces in which identity is questioned. Books about youngsters. The last one has been The Bell Jar by Sylvia Plath. I did not kill myself. I found it a very emo book but I did like the bitter sense of humor. It is the kind of book that sticks its language. I saw myself having thought processes similar to the ones of Esther Greenwood. And those thoughts were in English as if my youngster voice were an English one. She was too much. I like her though. Her best quote is one about American man:

"He had what no American I've ever met has had, and that's intuition." Bitter!

Now I'll read some autobiographical readings from mature artists. Drunken cult artists. They'll be in Spanish. Let's see.

Chance or not, I happened to visit the most Hispanic neighborhood in NYC the day journalist Geraldo Rivera talked about his new book "The Great Progression: How Hispanics Will Lead America to a New Era of Prosperity" on WNYC radio.

I went to 181st Street business district after I saw the advertisement of a Pollo Campero (a Latin chicken restaurant chain). It is the kind of place where meals are two or three pieces of grilled chicken, fried yuca or sweet plantains, plus rice and beans. (Normally you add a soda to the meal, but I was surprised by the fact Pollo Campero also carries Jamaica, Tamarindo and Horchata waters.) I have to confess a thought I had while eating my lunch: I feel proud about Campero-in the Latin proud sense. Excited about it, I began to think about how I target my career towards the U.S. Hispanic market and my reasons to do it. It is clear to me that my opportunities are where Hispanics are. I like the melting pot and the entire one world shit, but I'm a person in love with my culture.

Readers are like girlfriends. A sign of negligence and they complain right away. Since October I've been posting twice a week -including the News Mix- instead of three to four. Sorry about that. Where have I been? What am I doing? I have no excuses or fair explanations. There is no way to blame my latest adventure in corporate America because work-for-a-living has never been an issue. I don't have writer's block although I will consider a blogger's block. What I can tell you is that I'm active. During October I tested the blogging chances of Manzana Pecosa -something I will resume once I'm finished with my other project. Since the November 1st, I'm participating in the National Novel Writing Month 2009. That is right. I'm writing a novel in a month. More of the talent show I guess. The goal is 50,000 words. It is more like sketching a novel. It is raw writing. They recommend to leave editing for the coming months. So far is fun. The story is silly and sometimes dull. I'm as corny as some R-Tronika's songs, but it is for the people, it will work. I was slow and worried about typos, not anymore. I accepted the art is in re-writing. You are welcome to read "Juliana en casa" in Webook. You can leave your feedback if you register. It is going to help me in the future.

Con Abi compartimos libros. Más que nada lecturas. Pensamos en el otro después de una buena experiencia y entregamos el libro sin esperar una devolución. A él le valen madre, a mí me valen verga. La idea es que circulen.

La dinámica tiene su recompensa. Aparece otra experiencia, la que confirma el poder de atracción que tienen las palabras. El primer cuento de "Secreciones, excreciones y desatinos" de Rubem Fonseca -de lo primero que le pasé-- habla de un hombre obsesionado con sus heces. Abi estaba plácido en el toilet cuando empezó a leerlo. Me llamó asombrado y cagado de la risa.

Al tiempo Abi dejó en mi casa la novela "Dos horas de sol" de José Agustín. Una especie de "Fear and Loathing in Las Vegas", pero en Acapulco, bajo una tormenta tropical. Uno de los protagonistas se burla del otro cuando descubre en un video que éste coge con los calcetines puestos. Eso lo leí mientras esperaba a una amiga que dice en su MySpace que el mayor turn-off sexual es una persona que no se quita los calcetines a la hora de coger.

Ayer volví a sentir ese poder de atracción que tienen las palabras. Este caso no es parte de los intercambios con Abi. Ahora mismo me azota una gripa tenaz, y mientras la toso y la moqueo se me ha atravesado Borges, a quien hay que dejar en paz. Un ataque de tos me despertó a la una de la mañana. El remedio fue un té con miel y terminar lo que me quedaba de "La historia de la eternidad".

Por el show de Brian Lehrer en WNYC escuché la salida al mercado de "The Artist in the Office: How to Creatively Survive and Thrive Seven Days a Week", de Summer Pierre, una artista de Brooklyn. Apunta a ser un best-seller porque es la historia de muchos de nosotros: artistas en el lugar equivocado por cuestión de sobrevivencia. Tengo que hacer una aclaración sobre mi caso: hace unos años, antes de mudarme a Nueva York, pasaba por mi mente trabajar en una oficina, específicamente una redacción, aunque el periodismo requiera una buena dosis de tiempo en la calle. Era lo que quería, para lo que me había preparado. Nuestro tiempo, Nueva York y mis espíritus dispusieron que desarrollara más la expresión artística que la profesional al punto de verme como un "artista en la oficina". También debo aclarar que mi camino ha sido poco tortuoso, y que de cierta forma tengo una profesión en un Mid-Senior level a este punto. De todos modos me siento más auténtico y en paz cuando escribo o pongo música que cuando "implemento una solución para beneficio de la compañía y mejor servicio a los usuarios".

La imaginación es vital para sobrevivir la oficina y estar manos a la obra. En los mejores días, la oficina se vuelve una película de la nueva ola o una novela estadounidense del siglo XX. En los peores siento que el tiempo pasa sin trascendencia, me pierdo y algo se extingue. Secretos para alimentar la imaginación constantemente es lo que espero encontrar en este libro. Felicitaciones y agradecimientos a Summer Pierre.

Dicen que lloverá por tres días seguidos. Días shitty. Para enfrentarlos con vueltas shitty como una pasada por el consulado colombiano y otra por la Corte del Estado Nueva York. Combinación maligna a simple vista.

Tengo la suerte de ser advertido. En la estación de mi casa una chica con una mochila que lleva escrito "Colombia, te quiero". Los colombianos de mi barrio se cuentan con los dedos de las manos, pero ahí estaba ella, diciéndome que la tomara con calma. Y fue fácil la experiencia. Los trámites fueron ágiles aunque costosos. Tampoco es que haya olvidado que estaba en una oficina llena de uribistas o que los funcionarios tuvieran voces menos chillonas. Nada. Lo que pasa es que la meditación y el aviso de la mochila me prepararon.

Con la corte no hubo advertencia, pero sí llegue con una atmósfera en mente. Una visita con más imaginación gracias a las buenas imágenes de Kurt Vonnegut, a quién leo ahora. Para empezar, la Corte es un edificio monumental. Desde las escaleras, bajo la lluvía, estuve entre el Sci Fi y el Noir. Los abogados, los volúmenes de jurisprudencia, el polvo, los espacios abandonados, la originalidad de cada burócrata, y los ciudadanos necesitados de documentos hicieron el resto. Los trámites tuvieron textura.

Chuletas vietnamitas y un tigre dorado antes de volver a casa.

Varios tuvieron un buen domingo. En la era de las redes sociales todo se sabe. Hubo encuentros cercanos con la felicidad.

Mi domingo estuvo movido. Hace rato que no hacía tantas cosas. Así lo quería. Sentir que aprovechaba el tiempo, la ciudad. Desde temprano. Un calle desnocida, un nuevo paseo por el Jardín Botánico de El Bronx, un árbol con buena sombra, luego el fútbol, terminar bailando house con la comunidad, Louie Vega a cargo del sermón musical.

Hice tweets de casi todo, excepto del texto de Roberto Bolaño. Tampoco de la película de Kieslowski. La revista Harper's es la que me viene dando las dosis de Bolaño. En inglés que por supuesto no debe ser lo mismo que en español, pero es suficiente. Así voy bien. Ensayo personal sobre la enfermededad y el escritor. En el final dice que "Kafka entendió que los viajes, el sexo y los libros son caminos que llevan a ninguna parte excepto a la pérdida de sí mismo, pero que así y todo deben ser seguidos y ese ser deber perderse para poder encontrarlo de nuevo, o encontrar algo, lo que sea -un libro, una expresión, un objeto mal puesto-- para poder encontrar algo, un método, quizas, y, con un poco de suerte, lo nuevo, que ha estado allí".

Las películas de Kieslowski las administro de una por año. La elegida de este año fue "Camera Buff" con el maravilloso Jerzy Stuhr. Un obrero de pueblo se vuelve cineasta después de comprar una cámara con la que registraría la vida de su primogénita. Se pierde en la cámara, en las imágenes en movimiento. Quiere hacer películas día y noche. Le confiesa a su esposa que encontró algo valioso para su vida. Ella lo abandona. Sus amigos le dicen que lo que hace es hermoso. Se mete en la denuncia. Su jefe le muestra el daño que hizo cuando quiso hacer tantas cosas públicas. Destruye una película sobre su pueblo. Vuelve a la idea original de la vida de su hija recién nacida.

Parece cuestión de las dosis que se toman.

Mensajes del más allá. En pleno Bicentenario declaré independencia de Colombia aunque no fuera estrictamente eso. El florero de mi causa independentista también es insignificante.

Estaba advertido. Por mi hermano hace mucho tiempo, pero hace poco por el Almirante José Prudencio Padilla vía Manuel Zapata Olivella.

"Ahora, fusilado y ahorcado por los aristócratas, espero que mis descendientes accionen los cañones que no disparé aquella mañana en Cartagena".

Obvio que tampoco los voy a disparar. Solamente contra cualquier demonio del corazón.
¿Qué pasó? Nada importante. Tengo tan buena fe que no creo en la mala fe de otros. Me he dado un baño de realidad. Olvidé que hace rato Changó me puso a cumplir mi mandato liberador en la boca de la loba blanca. Justo aquí, bajo un sistema de control, los Ekobios han vuelto a encontrar los misterios. Aquí se revela la traición continua de los criollos. Trato de olvidarlo, de hacerme el loco, ser parte del asunto, traicionar también. Esa venda siempre se cae. Nadie la aprieta fuerte. Mis ojos grandes vuelven a verlo todo y mi corazón pregunta cada vez que Eshu juega sus trucos. Aquí estoy para aprender y descubrir caracter. De eso pende el buen regreso y la liberación definitiva.