* JuanMapu - Vida en Nueva York

Now that the biggest snow storm of the season happened and that is freaking cold outside, it's time to call the warm weather:

Everything begins when Costurera suggested me to get a melon as I wanted to prepare a juice last week. Melon juice...Mmmmmm...That is being in a family trip in Cartagena when I was kid. It was a family trip without my parents and probably two years after they separated when I was seven years old. My first melon juice came on a hot night in a tourist-free neighborhood of Cartagena. It was a one story house with a long hallway. Low lights. I cannot remember whose house was it and where did all the adults go. It was just me and some other kids running and playing. The day was a sunny one and we ate an unbelievable fish sancocho for lunch. Uncle Jy yelled at Aunt Mia because she was traumatized with a plastic surgery a Mexican actress got, something she saw on TV. That I remember. But at night we went to another house and I cannot recall whose house was it and where did all the adults go. The door of the house was open and children were coming in and out. A lady came and gave me a large glass of melon juice. I did not ask for it, she just came and handed it to me, then left. I loved it. It was a great. I don't remember something more refreshing.

I know Cartagena is a fucking hot place, all year round. I've never been back since that trip. We were like twenty people but I was alone the whole trip, specially while I drank that juice. I hanged out to that taste forever. I saw life. I smelled that house and listened to the ceiling fans and felt the sea breeze at the same time. While I refreshed myself I discovered the heat.

The revelation of awareness had a melon taste. Thank you my lady.

Ahora, de repente, siento ganas de español al punto de querer hacerle un tributo. Pero no encuentro mucho para hacerlo. Tampoco tengo el mood, ni el vocabulario. Es la consecuencia de 25 días intensos de creación en español, suficientes para plantear un regreso. Ojo, sólo es un plan. Don't panic. Son buenas noticias más que otra cosa. Un asunto de conexión. También una manera de agradecerle al idioma sus servicios aunque intente seguir el consejo de Burroughs de prescindir de la gratitud. El reencuentro tiene su climax. Encontrar el Atlas de Borges que dejé en la casa de mi mamá hace siete años. Un libro de viajes que aguantó cinco trasteos y una temporada en el sur de Atlanta. Más que nada aguantó ser olvidado. Libro adquirido en la...¿Javeriana? Hubo éxito cuando se le leyó recién comprado. Luego se perdió entre la euforia y la decepción, hasta quedar rodeado de esoterismo y novelas de viejos reyes y reinas de Europa. Borges también fue ñoño y escribió un libro con la novia. En realidad nada es ñoño.

No siendo más. Ya veremos.

Thirty days and nights of literary abandon left me sick and with a firm will to buy a new pair of sneakers. That should be my reward even when I didn't reach the 50,000 words goal of Nanowrimo. I almost hit 30,000. (If you want to know how much is that try to write 1,000.)

The piece is complete though. "Juliana en casa" has a beginning and an end. I found a conflict and developed a plot. There is a lot of house music, sexy love stories and mimosas. What I enjoyed the most was creating characters. The struggle was finding the end.

Of course it's just a sketch. I don't know if I'm going to edit it. I'm thankful to the piece though. Somehow it allowed me to see what I have done as a writer so far, the so-called "own universe". I guess now I have to say next.

A mi abuelo materno me lo presentaron como Papitalí. Una mezcla entre papá y su nombre Neftalí, que en hebreo significa lucha. Lo que son los nombres: el alma de mi abuelo fue lucha tras lucha en su más reciente paso por la vida material. Ese nombre también explica la agonía de los últimos días.

Ese Papitalí me lo dieron al nacer. Sin ninguna otra opción. Tampoco tengo objeciones. Ese Papitalí me lo gocé y me lo seguiré gozando. Era muy gráfico. Cuando estaba nervioso escupía sin interrupciones, y cuando daba amor apretaba los dientes y volteaba los ojos. También mordía y mi Mamirosita "Mijo, pasito con los niños", pero él se reía y quería hacerlo otra vez. Nosotros, los nietos, salíamos corriendo, pero volvíamos a caer. Y no quedaron resentimientos ni las marcas de sus dientes. A ratos enloquecía como una cabra y daba unos saltos rarísimos. Sus impulsos eran inatajables. Papitalí era quijotesco. Cantaba a todo pulmón y exageraba a la hora de presentar las cualidades de sus familiares (excepto cuando decía que yo era la persona que más sabía de fútbol). Un hombre con un espíritu cariñoso y alegre.

Muchos creemos que su mayor legado es la responsabilidad. Ninguna cosa aburrida, más bien una cuestión de amor propio, de valorar ese tiempo que uno se ha tomado en la vida. Iba a la cama temprano y salía de ella tarde. El único con ese privilegio en la casa. Con astucia resolvía el resto del día en un par de horas. Por las tardes se iba a la calle para tener su momento en el medio la gente hasta que volvía para tomarse el café y comerse la arepa. De nuevo a la cama. Parecía poco esfuerzo porque obviamente lo conocí cuando ya tenía maestría para vivir. Me han dicho que por mucho tiempo su vida fue a otro ritmo, que vendía de todo en la calle y manejaba por muchas horas. Que perdió mucho antes de ganar. Que su pelo no siempre fue blanco y que jugaba tenis.

Para mí siempre se las supo todas. Nos molía el maíz de las arepas. Nos barría y aspiraba la casa. Nos compró fincas para que fuéramos de paseo con los amigos.

Creo que la última gran caminata se la metió conmigo cuando recién llegué a Nueva York. Una tarde en Manhattan en la que preguntamos precios por deporte. Le heredé el amor por los centros de las ciudades. Me invitó un shawarma de cordero en el Village. Él no quiso nada.